E il racconto va avanti, pagina dopo pagina, e capita che a volte i fogli del libro ti taglino; ferite dolorose sui polpastrelli dell’anima che difficilmente di rimargineranno.
E il racconto va avanti, pagina dopo pagina, e capita che a volte i fogli del libro ti taglino; ferite dolorose sui polpastrelli dell’anima che difficilmente di rimargineranno.
Siamo lucertole bruciate al sole…